В городе полусонном, застывшем, 
Засыпаемом павшей листвой, 
Вместо звука шагов шорох слышен, 
Создаваемый чьей-то ногой. 
Треплет ветер рекламы, афиши, 
А над всем этим, как циркачи, 
Облака зацепились за крыши, 
Не желая лететь в глубь ночи. 
Во дворах засыпают машины, 
Остывая от гонки дневной, 
Кузова подставляя, как спины, 
Под листву, обретая покой. 
Меньше в окнах становится света, 
Там и тут потухают огни,