Распущен наш роман на пряжу,
кому-нибудь сгодятся нити.
Не злюсь. Не обижаюсь даже.
Уйдите.

Во мне теперь так много места.
Но давит пустота свинцово.
Держать все чувства под арестом
готова.

Сбежала лошадь с карусели
от боли, что натерла холку.
Вы слишком многого хотели
без толку.

Пусть суетятся руки всуе,
на тротуар бросаюсь взглядом.
Мне говорить, что я тоскую
не надо.

Не надо забегать за солью,
ложь не излечишь, как простуду.
Ни Пенелопой, ни Ассолью
не буду.

Она бескрайня эта боль…
Насколько в горле хватит крика,
И океанским нервным тиком
Ритмично сердце бьет прибой.

Как камни памяти остры…
На них безжизненное тело
Лежит, очерченное мелом…
Моё? Нет, близнеца-сестры.

Смотрю я с высоты орла
На ту, что так тебя любила.
Звала своим, родным и милым,
Все отдала и умерла.
… показать весь текст …

Пусть дурманит слог мой, как багульник,
И клокочет рифмами аорта.
Про меня напишут: «Богохульник».
Намалюют в книгах вроде черта.

Я поэтом пребываю в ранге
Сквернослова честного до боли.
Но не зря в меня влюбился Ангел,
Над любовью даже я не волен.

Может, поздно, может, слишком рано,
Я себя почувствовал распятым.
На ладонях кровоточат раны,
Мне сказали, их зовут стигматы.
… показать весь текст …

Сияет небо золотым червонцем,
Этажкам крыши стали вдруг тесны.
До одури поют осанну солнцу
Пернатые посланники весны.

В голубоглазых лужах тают льдинки,
Коты поют, что в чувствах знают толк.
Души моей прозрачные слезинки
Печалей увлажняют белый шёлк.

Февральским днём мне так светло грустится.
И наплывают рифмы, как прибой.
Я пью любовь, как воду из криницы,
И так охотно ей делюсь с тобой.

Позавчера мне было больно,
Вчера, сегодня, завтра будет.
Болеют отчего-то сольно
Даже общительные люди.

Обыденная боль постыла
Неотвратимостью прихода.
Как век назад мне больно было,
Так и сегодня… Год за годом

Ты с болью спишь и ходишь в гости,
Разводишь ей любую краску.
И нет уже надежды, злости.
Ношу при всех «не больно» маску.
… показать весь текст …

Кто не мечтал начать с листа
Другую жизнь под тем же солнцем?
И будет пройдена черта,
С которой все опять начнётся.

И будет день, где интернет
Палитрой зла привычно взбесит.
И будет ночь, где новый след
На рёбрах мне оставит месяц.

И будет боль, где тьма стихов
Волной бушующей накроет.
И сон… хороший ли, плохой,
Но чаще все-таки второе…