Обидно, стыдно, горько, дико —
я забываю отчий дом.
Цветные шторы, стены в бликах,
малина, астры под окном —
во сне приходят, но нечётко,
исчезли запахи совсем.
Косичкой по стене — проводка,
и фото — бородатый Хэм.*
Завод — тот самый, Богословский —
в окне, во сне.
Вода, круги.
Всё дальше, глуше смех отцовский,
всё тише мамины шаги.
Но должно жить.
… показать весь текст …

.за сорок дней просквожена квартира,
ликующее солнце на стене,
и — ни сигнала из иного мира,
и что сейчас внутри, а что во вне?
Томление зеркал всё ощутимей —
ткань соскользнуть готова — жеста ждёт.

Спокойней. Благодарнее. Простимей.
А душ родных — уже наперечёт.

Память — это как осенний лист, который развевается на ветру, и никто уже его не понимает.

Не сразу память отпускает, не всегда
Уносит будто ветер лист мятежный
И не всегда и ласкова и нежна
И ей поверьте надобно года.
Быть может надо просто ей успеть
Все разложить по признакам и полкам
Ведь помнит и триумф и кривотолки
И сортирует пряник или плеть …

Серая замша песчаного пляжа,
Ветра вечернего мрачная зябь
Графикой чёрным по белому ляжет,
Чтобы навечно усвоить масштаб
Прошлых событий, в подкорке уснувших,
В памяти слабой ушедших ко дну.
Чтобы открылись глаза утонувших
Призраков детства на пару минут.
И уже больше ничто не погибнет,
Всей своей сутью прильнув к витражам,
Стёкла которых не выстелет иней,
И не расплавит сердечный пожар.
Пляжа печального серая замша,
Ветра холодного нервная дрожь…
… показать весь текст …