Тринадцать дней ты была моей Галой:
Голой,
Глумливой,
Гротескно наглой.
И когда я писал тебя, я чувствовал только апноэ
Безнадежное, бесноватое, ножевое,
Протяженностью от холста поэзии до постели —
Тринадцать дней ты как tabula rasa белела,
Цепенела,
Смеялась слишком надсадно и дико.
Тринадцать дней
Мы были больше, чем близко.
Тринадцать парсеков космоса мы молчали,
Пытаясь расслышать слово Бога в начале,
Тринадцать эпох истории мы говорили,
Чтобы увидеть друг в друге живые лилии.
И я пытался согреть холодные пальцы,
Мгновенно с тобой умереть
Или вместе состариться,
Дурманиться этим запахом,
Этим видом
Полунаклона профиля ледовитого.
По склону ладони шли караваны зим.
Что это было?
Счастье?
Иерусалим?
Тринадцать лет.
Так вырастает мальчик,
И жизнь обреченным боем ему маячит,
Он воет от боли, рукой зажимает ссадины,
Но вместо иконы носит у сердца впадину,
Полную моря,
Полную красоты,
Полную мира, где воплощаешься ты.