Оно — совершенное.
Оно — такое простое, все на виду, ни больше, ни меньше.
Оно — им одним можно питаться каждую секунду.
Оно — как дыхание.
Оно — как любовь, и навсегда.
Оно.
Оно, и если нет его — нет ничего, и тысячи раев, земных и неземных, вместе взятых, никогда не заполнят эту пустоту.
Может, оно и есть этот путешественник.
Может, этот путешественник и есть Любовь.
Мы стучимся в двери Любви, и пока мы не найдем ее, мы не найдем ничего. В этом, наверное, и заключается загадка Материи. Как только мы прикоснемся к ней каждой клеточкой и каждым атомом, врата смерти отворятся, — это так просто.
Сама Простота.
Именно ради нее однажды зародился огонь в маленьком атоме.
Именно для того, чтобы в каждое мгновенье и в любом обличии жить с этим, мы и нацепили этот панцирь, это оперение, эту человеческую шкуру, но Оно было с нами, внутри, всегда, — только теперь Оно хочет быть САМИМ СОБОЙ, так какими же будут его одежды?.. Что такое эти одежды Материи? Изношенные лохмотья, выброшенные за ненадобностью, или, может, тело путешественника, неизвестное нам до поры, которое могут создать сами клетки; ведь этот путешественник не упал к нам с неба, он изначально присутствовал на земле, пресмыкаясь вместе с нами, изменяясь вместе с нами и страдая вместе с нами. Что же теперь?
Где ты, путешественник, и что ты сотворишь из своих многострадальных маленьких клеток? — добычу смерти или новую неведомую жизнь, новое тело?
Тело твоей Любви станет нашей Единой Любовью.
И все будет наполнено.
Все будет просто.
Это будет ОНО.