Вечерний свет… последнее тепло…
И яблоки вобрали цвет заката…
Вот и приходит осени расплата,
Листва надежд становится золой.
И снова я свою печаль учу,
Иду дорогой памяти в былое.
Как мало говорили мы с тобою,
Как много скрыто истинности чувств!
Вечерний свет… кружится голова…
И яблоки лежат на блюде белом.
Я вспоминаю солнечное тело,
Которое в молчанье целовал.
Возможно, чтобы разгадать любовь,
Не нужно вовсе откровенье речи?
Как быстро разделили мы с тобой
Запретный плод и лета бесконечность.
Тепла последние часы,
когда в предчувствии прихода
над хрупким возрастом росы
витает холод и свобода.
И прозябание ольхи,
и запустелый шорох сада —
все будет сложено в архив,
в живую душу листопада.
В природе, в возрасте времен
есть дар пророка и предтечи,
хоть мир ее приговорен
к бессилью безглагольной речи.
Хоть далеко еще черта,
когда, свершая суд верховный,
еще не знает красота
греха и правды безгреховной…
© Вл. Цыбин #1479261