Закат расправил шкурку беличью
Над остывающими далями,
Рассыпал блики медной мелочью
По сводам арки:
Где стены с пазухами полыми,
С лепными дряхлыми деталями,
Вовек жива душа Эолова —
Играет арфа.
Как будто вышивку за пяльцами,
Перебирая нити пальцами,
Такими сильными и ловкими,
Ведет арфистка:
Мотивы тянутся за струнами —
Так ветры маются над дюнами
И над кустарниками ломкими,
Где море близко.
И словно волны, звуки бесятся:
Не вышивальщицей — наездницей,
Сроднясь с другими амазонками,
Лихой и смелой,
Ей стать воинственною лучницей,
Разить трезвучьями-трезубцами —
А ноты острые и звонкие
Летят, как стрелы.
Да мало ль, что ещё покажется,
Пока морской прилив уляжется,
И полупризрачная женщина
Из акварели,
В наряде, сотканном из воздуха
Покинет сцену лёгкой поступью…
А всё, что декабрём обещано,
Придёт в апреле.