достроенный весною павильон
многоголосьем майским оживлён,
и мы с тобой свободны и порочны…
неделя — то ли вечность, то ли миг,
и каждый день до боли многолик,
на теле пишут пальцы многоточье…
и ночи, смятых в страсти простыней,
которые других ночей темней,
проникнуть позволяющие в тайну…
а тайна на часах всего одна,
и только любопытная луна
с двоими её делит неслучайно…
прошедшие по минам белых зим
в раскованных движениях скользим,
приветствуя желанное начало…
но семь рассветов, семь волшебных нот,
и отчего-то в сердце снова жжёт,
— ты говоришь, что я во сне кричала?..
