Мысля

В основе хорошей поэзии лежит доверительность интонации. Именно по этому непонимание воспринимается, как пощёчина.
Привыкайте.

Филология убивает поэзию своим представлением — какой она должна быть.

Я часто ночами, в основе основ
Стою со свечами у лестницы снов,
Где будто без веса — Морфея каприз,
Моя баронесса спускается вниз.

О, как откровенно, с уменьем врачей,
Вскрывают мне вены алмазы очей!
«Звезда Алладина» желанней вина.
Она, словно льдина, ко мне холодна.

За то, что прекрасна, спасибо Творцу!
А взгляд безучастный скользит по лицу…
И — медленно, мимо, ночным дефиле…
Но мертвенный иней застыл на скуле.
… показать весь текст …

Среди обычной серости рутины
Скользит по коже творчества батист.
С позиций рифм смотрю я на картину.
И на стихи гляжу, как портретист.

Врываясь с шумом в тайную вечерю
Живёт над фреской новая листва,
И в осень умирает, чтож, я верю.
Коль красок нет — поэзия мертва.

В подобном вряд ли разберётся гений,
Но в ритмах пульса полных крови жил,
По свежим краскам пробегают тени,
И двигаются те, кто прежде жил.
… показать весь текст …

Родители… Как много в этом слове.
Не стыдно встать пред ними на колени,
У Неба попросить для них здоровья,
А за обиды попросить прощенья.
…Неумолимы стрелки циферблата.
Не заживают раны от проклятий.
Мы понимаем лишь сквозь боль утраты,
Что лучше б не скупились на объятья.
…Так пусть вина не станет комом в горле,
Пусть высохнут родительские слезы,
Чтоб не узнать, как скулы сводит с горя,
И не услышать слов: «Мужайтесь, поздно…»
…Боюсь, себе нам не отмерить сроки,
Но знайте, за слова мы все в ответе…
… показать весь текст …

Я — не шампанское.
Я — женщина-коньяк!
Как мёд, янтарная… Бодрящая, тягучая.
Меня дозируй, словно афродизиак.
И не миксуй меня ни с чем, ни в коем случае.
Я — не вино.
С годами терпкость набрала.
Дарю тепло, когда смакуешь подогретою.
А чтобы крепостью тебя не обожгла,
Оденусь, хочешь, шоколадною конфетою?