Поэзия — болезнь.
Сбить температуру — ещё не значит выздороветь.
Напротив! Жар очищает и просветляет!

Они быстро на мне поставили крест,
В первый день, первой пулей в лоб!
Дети любят в театре вскакивать с мест,
— Я забыл, что это — окоп!!!

Стихи это крик души и выплеск эмоций. Иные читаешь — захлестывает с головой, но чаще всего — лишь легкая рябь на воде.

Стой. Не спеши. Дай отдышаться.
Я всего лишь в одном шаге, чтобы окончательно сдаться.
Нет. Не стоит тебе вмешаться.
Говоришь, слишком малодушно этому отдаваться?
Безудержным ливнем эмоции на волю.
Я морально разбит. Убит. Ты доволен?
Прячешь глаза с бездною стыдливо.
Что, смотреть в мои уже невыносимо?
Настала пора — и я говорю тебе: «счастливо».
Я сдаюсь. Я отказываюсь терпеть то, что нестерпимо.

Поэзия — только ли рифма, размер, образ? Но это еще и отклик в душе постигающего, эхо эмоций поэта, осознание его духовных измерений.
И — просветление…

Я хочу пробежать по Невскому
босиком в тишине ночной.
Облака в поднебесье дерзкие
манят сердце в живой покой.

Я хочу, чтобы воздух с каплями
исцелял все мои стихи,
чтобы звезды взахлеб заплакали,
вспоминая свои грехи.

Я хочу, чтобы все желания
утонули в большой Неве,
чтобы вечное мироздание
оживало в хмельной волне.
… показать весь текст …