у меня к тебе чувство голода, дайте сразу мне три куска.
ты летаешь весь день по городу, я — в придуманных облаках.
а с тобой — как бы не прибить тебя, без тебя — вообще нельзя.
мы не истинные любимые и ни разу же не друзья.
мы — ну так себе вышли взрослые: ни продуманней, ни честней.
хватит сыпать в меня вопросами, лучше в спину пусть сыплет снег.
умудряешься быть то карцером, то изящнейшим из дворцов.
сотни способов отвлекаться есть, а повсюду твоё лицо.
от «не вздумай» до «к чёрту принципы» — ухмыляюсь и прячу взгляд.
нам никак всё вперёд не сдвинуться и уже не свернуть назад,
и от злости до острой жалости — всё сначала, то был фальстарт.
хватит игр со мной, пожалуйста, — станет всё на свои места.
ты не сможешь ни изменить меня, ни испортить мне мой полёт.
только в названном кем-то имени ищет слух всё равно твоё.

с ним всё не так, с ним в лицо всё скажется, а не в личку.
он будет видеть тебя — ребёнком и истеричкой,
на всех озлобленной, милой, пьяной — и не сорвётся.
ты будешь звать его мудаком, своим бесом, солнцем,
издалека узнавать по походке, парфюму, смеху,
не знать заранее, но так жаждать, чтоб он приехал,
всё чётко помнить: как вы скрывались от всех, как воры,
как было жарко, детали ваших с ним разговоров,
как от эмоций дрожали руки, сносило башню,
и то, какая на ощупь ткань всех его руба…
… показать весь текст …

ты не следствие, а причина. не ошибка, а просто истина.
ни «клин клином» и ни врачи нам не помогут уже, смирись с этим.
я хочу вечеров заснеженных — у камина чтоб, чтоб с ума свести.
я устала от этой нежности, доведённой до ненормальности.
от иллюзий и от случайностей, от того, что ещё не сделано.
где ты был, когда я скучала так — абсолютно самонадеянно?
то, что всё ещё продолжается, сумасшествие или искренность?
не смотри на меня, пожалуйста, — откровенность чревата рисками.
если хочешь, читай по строкам, между внутренними салютами:
моё счастье и катастрофа в том, что я, чёрт возьми, люблю тебя.

ты живая.
значит, всё поправимо:
непогоды, проигрыши, печали.
пусть во всех, кто просто проходит мимо,
ты до дрожи родные черты встречаешь.
силуэт, походка, ресницы, скулы
(так и просят к ним прикоснуться пальцем).
пусть скрываешь — преданность ли, тоску ли —
за манерой так вот до слёз смеяться.
пусть всё то, что раньше легко читалось,
не идёт, ты ждёшь лишь громов и молний.
пусть тебя заполнившая усталость
превратилось в вялое «всё равно мне».
никогда не смей пасовать на старте
… показать весь текст …

воскрешает в тебе всё лучшее, всё забытое, всё ушедшее.
эта девочка — прихоть случая, безрассудство и сумасшествие.
ты, казалось бы, прочитал её — до концовки, до послесловия.
очевидно же — не чета тебе и совсем не твоя история,
детектив с нарочитой детскостью и нуаровскими фрагментами.
femme fatale — никуда не деться ведь, всё понятно ей, всё заметно ей.
ты флиртуешь с ней, шутишь, дразнишься — но внимательно, осмотрительно.
и тебе, мол, вообще без разницы, если надо кому — берите, мол.
ты смеёшься: «ах, эти женщины!» и горячими сыплешь фразами.
а в глазах её нежность плещется, раз взглянул — захлебнулся сразу же.
зацепила же за живое всё у порога беспечной вечности.
и внутри тебя — волком воется, и внутри тебя — звери мечутся
между яростью и сочувствием, между злостью и хищной радостью
… показать весь текст …

и не надо ни красивых фраз, ни кого-то другого рядом,
ни желаний, чтоб жизнь напоминала страницы сказки.

не потому что ты не втягиваешь в сомнительные передряги,
а потому что можешь меня раз за разом из них вытаскивать.

и не надо ждать какого-то мифического «постоянно»,
а только пряных морских закатов, дыханья мая.

не потому что ты видел меня в разных настроениях, состояниях,
а потому что в любом из них ты всегда меня принимаешь.

так отпускают, что было в прошлом, и тонут в новых сво…
… показать весь текст …