Вот и прошёл сакральный денёк — 20022020… Для меня он сакрален многократно, нежели для других человеческих существ, в этот день отметил 49-летие. Безумно счастлив 6-ю телефонными звонками от бывших и нынешних гаишников, не думал, что вспомнят — вспомнили. Забросали сообщениями и поздравлениями драгоценные ученики из Кропоткина: простые, добрые, искренние и преданные дети. Я не говорю уже о баннерках и иконках в одноклассниках и в фейсбуке от вполне незнакомых мне людей, которые когда-то присоединились в друзья. Всё это не может не вызвать умиления и радости. Удивительно другое: вспомнили те, от кого не ждал, те же от кого ждал — не вспомнили. Да и ладно, вру, не ждал от них, не удивлён и не разочарован: просто новый жизненный этап, на котором нет в файлах моей памяти места для тех, кто подверг меня забвению. Кстати, слава Богу.
Погода сегодня подстать некоторым моим воспоминаниям: сыро, темно и хмуро, омерзительно. Да и холодно, пока доплёлся до работы продрог и заиндевел. Брр. Вчера счастьем великим пообщался с Ярославом Савенковым, пробыл у меня три часа: говорили, смотрели видео, спорили о театре, если торт с кофе и пепси-колой. Счастье… Вечером не стал ничего писать, примостился на кушетке возле компа и отошёл в объятия Морфея. Проснулся в полночь, покурил и перелёг на кровать. Снилось несуразное, будто я машинист локомотива и несусь по рельсам за горизонт. Определенно, доброе и знаковое видение. Впрочем, мои пророческие сны не торопятся реализовываться в жизни настоящей, реальной. Ждут, видимо, чего-то: я думаю — лучшей конъюнктуры бытия.
Задумано многое: и проза, и стихи. Безусловно, на 50-м году жизни очень трудно рассчитывать на успех в сфере сией, уже 20 лет назад я перестал мечтать о читателях и почитателях. Но и пустое, теперь мне уже не важно — читают ли. Пусть не читают, не для них и пишу, и живу. Идите на фиг. Как-то уж без Вас проживу отведённый мне Богом срок, а там — как будет. Не всякому же везет при жизни, как бы того не желалось. Есть в левом углу краеугольный камень, есть скелет, есть набор догм и приматов, есть убеждения, есть и жизненный опыт: о, еще какой! Этого вполне достаточно, чтобы быть самодостаточным. Остальное — фиолетовый дым и сизый туман иллюзий. А иллюзией не насытишься: ни физически, ни духовно. Иллюзия — это как мультик, анимация неживого, сочиненного художником, изобретенного фантазёром. Нет в ней ни души, ни мысли… Собственной, имею в виду.
А теперь попробую сочинить:

Паранормальные сны
Паранормальных идей.
Паранормально все злы,
Мало здесь добрых людей.

Мы же не можем считать
Нормой тот лающий гул.
Мы же не в силах мечтать,
Сев на двухногий вдруг стул.

Паранормально любить —
Вряд ли получится так.
Паранормально прожить
Циклам из космоса в такт

Мы не сумеем, мой друг,
Мой ненормальный сосед.
Паранормален тут дух
Счастья мгновений и бед.

Паранормальный процесс
Кто-то вдруг начал, спеша,
Надо уйти в черный лес,
Чтобы нормально дышать.

Надо нырнуть в глубину,
Сгинув по узкой трубе.
Надо признать и вину,
Что прилепилась к тебе.

Паранормально — как в тон
Трёх гуманоидных сил.
Паранормально, как в сон,
В нём ты себя разместил.

Там и не страшно ничуть;
Там виртуальность и дым.
Паранормальная суть
Понята мной лишь одним.

Мне, конечно, чего-то не хватает для полноты творческого раскрытия. О, если бы у меня был в детстве отец, я бы непременно сиганул бы после 10-го в литературный институт. Но, отец с 1971-го в могиле, мать одна, брат — четвероклассник: пришлось плацкартить в Новосибирск — в высшее военно-политическое. Даже в партию вступить — в КПСС — в 89-м (кандидатом) и в 90-м (членом). А куда деваться? Образование высшее, причем, на казенном обеспечении: гимнастерка, шинель, сапоги и валенки в морозном карауле. И шайба масла за ужином. О, какое вкусное тогда было масло! Сливочное! Желтое! Пахучее. Между двумя горбушками — как крем в пироженном. А в санчасти, куда попадал несколько раз, давали манную кашу на молоке с тем же маслецом. Безумие для гурмана. Не стоит жалеть о прошлом: это и бессмысленно, и бесперспективно. Стрелка вектора жизни не гнётся — так чтобы назад. Это и правильно, так и должно быть. Так было и будет всегда. Вчера пошел 50-й год от моего личного, собственного рождества. Страшно как-то, ведь, вчера еще было 35, а позавчера 27. Воистину, неугомонное время: и ускоряется, и ускоряется, и ускоряется. Как картинг на дистанции, болид немецкого происхождения. Как трехступенчатая баллистическая ракета, как эти — ну суперзвуковые — страшные российские смертоносцы. И для этой ракеты времени тоже есть цель, точка попадания, что и есть могила человеческая. Позднее бы попасть в эту цель.
Ценю Вас.
Люблю тебя, читатель мой.
Вас не так уж и много.
Ты, читатель, одинок.
Но я с тобой, а значит, ты не одинок. Вместе будем думать, дышать, жить, верить, мечтать и надеяться.