ДЕНЬ ПОЭЗИИ
(21 МАРТА)

Корону носит вирус — дрыщ,
Поэт в короне инороден.
О, День Поэзии, продлись
Не для меня, а для народа.

Весенний первый — снова март,
Который раз в году, не часто.
Но как в стихах злосчастный мат,
Так в дне поэзии — несчастья.

Но кризисам придут кранты,
Как силам злобным у Голгофы,
Поэтам не нужны понты,
Нужны им рифмы, смыслы, строфы.

И, несомненно, та лишь мысль,
С которой за чертой могильной.
О, День Поэзии, продлись,
Неси нам этот свет посильный.

Неси религию трудов
И пандемию чувств и веры,
Тот запах детства и костров,
К которым жались пионеры.

Неси глубокое в очах —
Из очи в очи — как дыхание.
И не зачахнет мир в речах,
В которых он почти зачах,
И не случиться вымирание.

В ней главный есть коронасмысл —
Живой души, есть и порода!
О, День Поэзии, продлись
Не для меня, а для народа.

Рождество и уже День армии и флота. Выдохнуть не успел предыдущие праздники, уже в горло лезут другие: 23-е, масленица, восьмёрка в марте… Не успеем выдохнуть — Пасха, Радоница и День Победы… А там и лето. Оно, конечно, хорошо, в смысле лето. Нехорошо иное — скорость с которой это самое лето приближается. Жизнь надо пить медленно, маленькими глотками, а не залпом, не сразу всю. Не получается.

Всякое находит, всякое случается.
Хочется счастливым быть, но не получается.
В жизни мы встречаемся, в жизни разлучаемся.
Хочется в глаза смотреть, но не получается.

Что-то не выходит, что-то не кончается,
Что-то начинается, но не получается.
Ищем место верное, там — придёт — скончаемся,
И стремимся к вечному, но не получается.

Стоит ли так рваться, не боясь случайностей?
Стоит: рвемся к солнцу, но не получается.
… показать весь текст …

Какая там, на хрен, нация,
Какие там города…
Уехать бы в иммиграцию,
Уехать бы навсегда.
Не удержать медалями, —
Целуй ты их или соли, —
Во Франции или в Италии
Окончить бы дни свои.
Но вряд ли сия имитация
Спасёт, не загубя.
Доступна для нас иммиграция
Только в самих себя.

— Малчек, малчек, — прокричала из-за прилавка армянка-овощеведка, у которой третьего дня я не стал покупать горох из-за дороговизны. — Малчек, купи гороху, вкусный, сладкий, по 130.
Я, бросив кочан молодой капусты в пакет, резко повернулся к базарной королеве, выдув из себя:
— Что, что? Кто? Мальчик? Я? Вот это фокус, мне через два с небольшим года полтинник.
— Ты не поняль; я гавару — красаувчик.
— Красавчик? Но это другое дело, с этим не поспоришь; что есть — то есть, — я удовлетворённо согласился с хозяйкой помидор, огурцов, зелёного лука, чеснока, кинзы, укропа, петрушки, красного перца, картофеля и кучки гороха на дне пластмассового лотка.
А горох покупать не стал.
Ну, не хочу я сегодня гороху.

В магазине купил картофель, сухарики и минералку. Продавец скалькулировала:
— 161 рубль.
Достал из сумки скопившуюся мелочь и бросил жменю монет, не считая, на денежный поднос.
— Должно хватить, — говорю, — проверьте, пересчитайте. Надо — добавлю.
Хозяйка прилавка промонетизировала металлическую пирамидку и удивленно говорит:
— 161 рубль. Гля, — напарнице, — как он так?
— О, такое каждый день, — я удивленно, подтвердил факт удивительного и непостижимого.

День поэзии —
праздник мой,
как по лезвию
над дырой,
по канату
в пику дней,
по коллапсу,
по войне.
День полезнее
мне б прожить…
Я с поэзией
миражи
вижу искренне
как моря,
… показать весь текст …