Вброд бреду по времени, как по речке.
Вод цветных волнуется разнобой.
Доброту зелёную там я встречу.
Цвет у вдохновения — голубой.
Страсть бурлит оранжевым, мудрость — белым.
Смерть всё время разная, не поймёшь.
За спиною прошлое. Вроде грело.
Впереди туман пока. Чую дрожь.
Мост висит над временем деревянный
И слегка качается от ветров.
По нему шагаючи, вроде прямо,
Побожиться в этом я не готов.
И пройдя таким путём половину,
Я пойму, что, в принципе, близорук.
Мост времён, действительно, очень длинный,
Потому, что замкнут он кем-то в круг.
