Горевать, жалеть не надо,
Не ищите ветры путь
В ржавый почерк листопада…
Повзрослели мы чуть-чуть.

Не ищите звон капели,
Что галопом пронеслась.
Наши юные апрели
Напились капели всласть.

Не пугайтесь поворотов,
В думы кутая шаги.
Даже если неохота —
Повороты пробеги…

Запечатывает время
Листья жёлтые в судьбу.
Даже если шёл не с теми,
Одному лежать в гробу.

Не укрыться от масок и теней,
Не надвинуть на мысли беруши.
Нелегко было Моцарту в Вене
Уберечь от завистников уши.
Говорят, не был Невский героем,
Времена будто нынче другие.
Неформатом считали и Цоя,
Без него же страна — не Россия.
Память режет пластами пространство.
В ней и пасмурный день очень ярок.
То прекрасно всё в нём, то ужасно,
Но одно знаю точно — подарок!
Да и грешник — он вовсе не грешник.
Это люди придумали форму.
… показать весь текст …

Зарисовка

Прекрасна симфония леса
В весенний предутренний час.
Солирует ветер повеса
И солнышко радует глаз.
Зависло, как шарик над сценой,
И мощностью в тысячи ватт
Огромная рампа Вселенной
Восход превращает в закат.

С прищуренностью мартовских глазниц
В неясность и бесформенность покроя
Спешим с тоской услужливых возниц,
Поверивших в несбыточность покоя.

В горизонтальной ленте бытия
Теряются следы по ней спешивших —
Так жизни обрываются края,
На миг кусочка времени лишившись.

Вот оторвался март. Уплыл куда?
Унёс мечты с корабликом из детства…
Глаза людей, как окна в городах,
Передались кому-то по наследству.
… показать весь текст …

Когда-нибудь мы всё оставим по наследству.
И все долги свои придётся возвращать,
Как мы оставили в далёком прошлом детство…
И всё, что можем — это только вспоминать…

Припев:

А там, за поворотом,
Скрыл будущее кто-то
И мчат нас в неизвестность поезда…
Падения и взлёты —
Всё те же повороты…
И манит в небе дальняя звезда…
… показать весь текст …

Доел последнюю листву, испил воды озёрной.
Полощет тучи на ветру, вот тополь голый, стройный.
Вороний гомон вдалеке, пусты поля и нивы.
Ноябрь топчется, пора… такой нетерпеливый.
Ещё недельку и прощай поры осенней
Бремя.
Стоит декабрь у двора, торопит, будто, время.
Порошей первой устелил себе пути дороги,
И приложил немало сил, пока не очень строгий.
Дрожит последнею листвой, и взгляд такой печальный,
А впереди зима, покой и сон с дороги дальней.
Закрыл ворота за собой, золотоглазой дивы.
И полномочья передал зиме нетерпеливой.