Природа-мать мучительно рожает
меня обратно.
Мёртво и ненужно
сижу и пью вино за гаражами —
домашнее, и тёплое к тому же.
Мелькает жизнь.
Трещит кинопроектор
немым показом, скучным до зевоты.
И вот остался маленький, но метр
до скромных титров с датами и фото.
Кривым гвоздём настенно завещаю:
«Любите, бля!»…
И, с мордой протопопа,
во благе отхожу…
Теперь бы чаю,
а я ещё до дома не дотопал —
туда, где Цой и жареные яйца,
которые любовь переперчила.
Проходит мимо дама,
улыбается
и думает, что я мужчина.