Бывают дни, когда вдруг понимаю:
Писать о чём-то радостном мне сложно,
Мне сложно создавать всё то, что ложно…
Кем дни даются эти — я не знаю.
Мне всё трудней показывать беспечность,
Желанье жить в людей других вдыхая,
Когда сама я будто умираю,
Когда лишь слово «жаль» мне шепчет вечность.
А я в звучанье жизненного скерцо
Боюсь принять от неба эту жалость,
Хоть вижу бесполезным, что рождалось
Трудом моей души и болью сердца…
Не люди и не Бог тому виною,
Не годы мне посильных испытаний —
Стоит пора прощений и прощаний,
Что осенью зовётся золотою…
Вбирает думы белая бумага,
Что сложится однажды в «пароходик»…
Я знаю только то, что всё проходит.
Я помнить буду то, что жизнь — во благо.