Не пишу стихов, так балуюсь,
Не прочтешь их ты-незачем.
Может не молюсь, каюсь так,
Когда делать совсем нечего.
Город твой комом в горле, простуженом
И билет мятый в кармане
скорый Питерский
Мне б увидеть глаза твои цвета южного
На перроне, незнаю выйдет ли?
Рисовать губами узоры разные
По коже твоей струиться атласом, праздником
Задыхаясь раствориться навсегда в памяти
Тебя нежностью своей ранить.