—Смерть не раз барабанила своим костлявым пальцев в мою дверь, но я ей не открыла. Она научила меня жить по-новому. Этот стук в дверь разбудил меня.

Смерть — причина перемен. Она очищает старое, чтобы открыть дорогу новому. Сейчас новое — это вы, но когда-то (не очень-то и долго осталось) — вы станете старым и вас очистят. Простите за такой драматизм, но это правда.

Рождение — есть наша победа над смертью, ибо рождение не есть повторение старого и известного, но создание нового видения и новой надежды.

Мартин Джордж первым из постмодернистких писателей стал повально убивать им придуманных персонажей, отчаянно убивать, возрождая все новых и новых, чтобы, в конце концов, и их всех убить — лыко и мочало, начинай сначала. Видать, в этом есть некий смысл? Но было бы жизнеутверждающе то, если одна смерть персонажа, порождала бы жизнь трем новым. И еще, разве есть смерть литературных персонажей в литературном произведении, где можно опять проследить их генезис? Думаю, и смерть и жизнь героя в рассказе, это — фигура речи. Если произведение читают, то персонажи живут!
Персонажи погибают, но не герои!

Однажды в майский день погожий Упал на улице прохожий Упал нелепо, прямо в грязь Все пальцем тыкали смеясь.. И проплывали мимо лица.. Ворчали — надо ж так напиться, А он смотрел с мольбой на всех Пытаясь встать, и смех и.. грех Бубнил неясные слова.. В крови седая голова.. C лица стекала жижей грязь Вокруг шептали — быдло, мразь.. И обходили стороной В душе гордясь, я — не такой ! И с отвращением плюясь.. В грязи запачкаться боясь.. Иные просто пряча взгляд Шагали мимо, мол спеша…
… показать весь текст …

Замирает огонь… затихает в камине…
Только стрелки часов неустанно бегут…
Вдруг уходят от нас те, кого мы любили…
Забирая с собой счастье наших минут…
Это больно… мы ищем потерю…
И Душа вдруг в комочек сожмётся, в груди…
Шепчут губы… не надо… не верю…
Просит сердце… о, Господи, ты помоги…
И не лечит нас время… и боль не стихает…
И сжимает объятья свои всё сильней…
Только память всё помнит и не забывает
Дорогих наших, вечно любимых людей…
Замирает огонь… затихает в камине…
И, сгорая, уносятся в небо годА…
… показать весь текст …