Тот, кто отведал ее, воскресал иным.
Лучше ли, хуже ли — знает лишь Бог, пожалуй.
Нежность по ней застилала глаза, как дым.
Глупость по ней застревала в груди, как жало.
Каждый, кто был с ней, потом уходил босым
По раскаленной, расплавленной, едкой жиже.
Боль по ней мерно отсчитывала часы.
Страсть по ней зло разрасталась пупочной грыжей.
Каждый, кто был ее, будет ее всегда —
Принцы и нищие, воины и поэты.
В слезных протоках стояла по ней вода.
В каждом безумии были ее приметы.
Каждый, кто не был с ней, жадно о ней мечтал,
Страстно желал ее. В самой высокой ноте
Этих фантазий надсадно скулил металл —
Эхо и камерность разгоряченной плоти.