Дорога водит сама меня вдоль пегих домов.
Остановившись, закат в тучах тает.
Бреду. Не знаю — куда пристанет поиска плот.
Зачем надежда живёт? Кто же знает?
Я даже точно никак себе сказать не могу —
какую жизнь я ищу в серых буднях.
Но знаю только, что истина — в нежном дне,
в том прошлом солнечном дне июня.
А в жизни нынешней я будто сама не своя.
Я потеряла дорогу. Исчезла.
И напролом — это грубо. И глупо — лежать.
А все дела — камнем падают в бездну.
Вот серый дом. Вот стена. А вот два чёрных окна.
Неясно чувствую ветер чуть слышный.
В ненастье тягостном спят погасших глаз облака.
Лишь еле слышной струной сердце дышит.