Когда у человека разбиваются в дребезги все мечты, когда ты не знаешь живой ты или мертвый… когда смотришь назад и ничего не видишь… И некому передать свои чувства, кроме бумаги!! Можно от боли все, что угодно написать!

Ты боль моя, я боль твоя.
Мы два отдельных мира,
Мы оба знаем, что нельзя
Быть вместе в этой жизни.
Быть может в следующий раз,
Когда мы возродимся,
Ты будешь дождиком моим,
А я цветком твоим засохшим.

Расскажи мне сказку… я согласна поверить…

Порой бывает так больно, что даже нет сил плакать… И ты просто лежишь под одеялом сверувшись калачиком и тихо скулишь, чтобы никто не слышал. А на утро встаёшь, выпиваешь две — три кружки крепкого кофе, одеваешь на лицо улыбку и идёшь на работу… И пытаешься убедить сама себя, что это скуление было последний раз… А ночью снова скулишь…

Искусства не бывает без боли; вместе с тем, искусство существует для того, чтобы компенсировать боль.