Художник рисует картины,
— поэт пишет стихи.
На ликах с годами морщины,
— старости слышим шаги

И юность памятью лет,
— во снах приходит порой.
Оставляя в душе след,
— теряясь заросшей тропой.

Идём неприкаянно вперёд,
— судьбы роняя нить.
В надежде кто-то ждёт,
— и кто далёк стал близок.

И безоблачное счастье,
— что горит в груди огнём.
Кроток миг в одночасье
— жизнь бурлит ручьём

Вдаль бежит далёкую,
— где нет коварства зла.
Счастье рекой глубокую,
—  души полнит и сердца.

Красота бросается в глаза,
— но она не вечна.
А вот чистая душа,
— более человечна.

Родник поэзии душа,
— журчит ключом живым.
Не зарастёт к нему тропа,
— он вечно будет молодым.

Он в души льёт любовь,
— струится вдохновением.
В реку песен и стихов,
— и тонет дерзновение.

Слетает там листва,
— нотами на гладь реки.
А родник поэзия душа,
— музой изливает стихи.

Вожделен и кроток миг
— время как вода
Счастья парус бриг
— исчезает в никуда

Тот кто думает душой,
— тот ни кому не должен.
Он с музой как с женой,
— навсегда повенчан.

Души прекрасные порывы,
— слагает лирник на устах.
И мыслью красноречивой,
— пером пишет на листах.

Поёт он строфы о любви,
— звучат старинные напевы.
Гласят из вековых глубин,
— звуки золочёной лиры.

И звон её не умолим,
— голосит о жизни вещей.
Поэт словесов господин,
— пишет вдохновением.