Военной музыки мажоры
задавят ваш любой минор.

…Поёт труба… Штыки и шпоры,
и шаг отточен, как топор.

Войска квадратны, как пакеты,
перчаток белых взмах един.

За тягачом плывут ракеты —
макеты атомных дубин.

В оркестре бьётся скрипка пленная,
как рыбка яркая на льду…

ТАКАЯ музыка военная!..
Такая МУЗЫКА военная!..
Такая музыка ВОЕННАЯ,
что зубы
хрустнули
во рту!

Ты брошена, разбита, искорёжена,
над письмами закончился твой пост.
Душа твоя в конвертики уложена
и злобой перетянута внахлёст.
Ты волосы болванишь чуть не наголо, —
смотрите, мол, а мне на вас плевать!
Ты стала узколицая и наглая,
слова твои — всё «мать» да «перемать»…
Ты брошена, судьба — сплошные дыры,
и голос недоверием изрыт.
Старушка из семнадцатой квартиры —
«Хороших не бросают!» — говорит.
Ребёнка незаконного, внебрачного
таскаешь контрабандой под плащом…
… показать весь текст …

Я в атаку последнюю шёл,
но судьба изменила герою…
Плюс к тому — оказался тяжёл
тот снаряд, что упал под горою.

Хорошо! И дымком понесло,
и предсмертные слёзы просохли…
Плюс к тому — умереть повезло:
те, кто выжил, в плену передохли.

Плюс к тому — тишина… тишина…
Не слыхать разговора винтовок…

…И вползают на грудь ордена,
… показать весь текст …

В этот день я не знаю ни границ, ни оков,
даже Смерти кричу: «Эй, мадам, будь здорова!..»
В этот день мне плевать на когорту врагов —
от швейцара Никиты до министра Петрова.

Не медведь, не змея, не енот, не лиса, —
я такой Человек, что найдете ли кроме-то!
Режу правду в глаза, крою матом туза,
не пугаюсь часов и коварных барометров.

В этот день я бросаю любые дела.
Пусть отделы зарплат от убытков повесятся!
…Это день 32 числа
любого текущего месяца.

Где от смеха судьбы люди сходят с ума,
где смельчак хоть и редкий, но меткий,
где от соболя тьма, серебристая тьма,
где от радостей ломятся ветки,
где от женской красы непролазно в толпе,
где цветут жемчугами курганы, —
там на каждом углу и на каждой тропе
человек поразбросил капканы.

Чуть заблещет капкан полукружьем косым —
долго вьются вороны и галки…

…И пойдет по тропе человеческий сын,
неискусный в отцовской смекалке.
… показать весь текст …

В объятье снов — пустых и страшных,
окружена обман-травой, —
ты любишь призраков вчерашних,
а я не призрак, я живой!
Ромашки туфельками давишь,
глядишь в сиреневую даль…
Уйдешь с другим, зато оставишь
во мне красивую печаль.
Июль прошел, и в самом деле
мы стали сами не свои…
Отгрохотали, отгудели,
отвыли наши соловьи.