Прополка — кропотливый труд,
А сорняки растут, растут,
И если руки опустить,
То можно сад свой загубить.
Так и душа — как огород
«прополки» ежедневной ждет.

Боль вокруг
И чёрный вечер,
Завывая, бьёт.
И вдруг,
Сострадая, мне на плечи
Опускает крылья друг.
Это ангел мой хранитель
Утешает и поёт:
«Не печалься,
Бог всё видит.
Потерпи и боль пройдёт.»

Листок зеленый, молодой и несмышленый,
Смотрел на землю сверху вниз,
с высокой кроны.
И рассуждая, говорил: «Какие корни?!
Их видел кто-нибудь хоть раз?
ведь нет, бесспорно,
Я здесь родился, и живу, и наслаждаюсь,
И в теплых солнечных лучах
весь день купаюсь.
Мне так легко и хорошо,
и все прекрасно!
А корни??? Всё это враньё,
и так ужасно,
Что кто-то верит, будто в них
… показать весь текст …

Лишь трижды он отрёкся от Христа,
И мы его за это осудили,
А сами, сами столько раз грешили!
Не счесть!
Но почему-то нет стыда.

Листья шебуршились на ветру, как мыши,
Дождик просо сеял по холодной крыше,
Ночь за занавеской ластилась, как кошка,
На столе от хлеба подсыхала крошка.

В старенькой избушке перед образами
Бабушка молилась горькими слезами.
Хворыми ногами стерты половицы,
Кто же ещё будет за родных молиться?

Вытирает слёзы краешком платочка,
Дед кряхтит на печке: «Старая ты квочка»,
А она не слышит и всё просит Бога,
Чтоб была у близких лёгкою дорога.

Тянуло вниз, и страшно было,
Но я цеплялась, я молила,
И ангел мой со мной молил,
Чтоб не оставил, дал мне сил.
Всё ближе край, всё круче бездна,
Ещё полвздоха — и исчезну,
Но вдруг невидимой рукой
Закрылась пропасть подо мной.
И тихий голос: «Исцеляйся!
Плачь о грехах своих и кайся,
Но помни в выборе пути
Тебе решать — куда идти».