Как это грустно одинокой быть в толпе.
И от себя бежать в любые направления,
Лишь бы не встретить свое «я» в себе,
И не признать очередного поражения.
Как это грустно, знать, что ты не тот, кто есть.
Да, и не тот, кем хочешь себя видеть.
Соженных лет в сомнениях не счесть,
Когда ты сам себя не смог увидеть.
Как это больно, знать — былое не вернуть.
И не вернуться к точке нового отсчёта.
Еще больнее понимать — иным был путь.
Иной могла быть высота того полета.
Как это странно осознать сейчас,
Когда у ног лежат обрезанные крылья.
И взгляд потухший утомленных глаз,
В которых ничего, кроме бессилия.
У всякой грусти есть сакральное значение.
Прожить ее, и каждой клеткой болью отозваться.
Чтобы вернуть себе то мироощущение,
В котором вновь с собой ты можешь повстречаться.
