Улетают года… перелётные птицы.
Пишет жизнь наш роман, мы — листаем страницы.
Где смеёмся, скорбим… от отчаянья плачем…
Верим, любим и ждём… Ну, а как же иначе.
Несмотря ни на что — испытанья проходим…
Где-то тушим мосты, где-то стену возводим.
Ерунду прикупив за высокую плату,
Вновь ведём счёт годам, неподвластным возврату.
Так живём… но уже… возвращаемся с бала.
Если б старость могла, если б молодость знала…
Как-то грустно подчас… и душа в непокоях…
И всё больше борозд чертит жизнь на ладонях.