Ты не прокрутишь фарш назад
И мясо из котлет не восстановишь…
Уже прошло!.. Уже не рад
Тебя я видеть… Может, спросишь,
Как стал я чёрствым и сухим,
Не потеряв при этом жизни?
Всё очень просто — разлюбил!
Воспоминания — лишь брызги
Из-под колёс моей души,
Их так врасплох застало лето —
Всё испарилось!.. Поспеши
Сказать «прощай»… и незаметно
Сними с меня свой ширпотреб —
Я не хочу твоих признаний!
Уже устал!.. нас больше нет!
Герой погиб! Сожгли сценарий
Про наши чувства, про закат… — 
Всё уничтожено!.. Не вспомнишь…
Ты не прокрутишь жизнь назад!
Любовь ушла… — не восстановишь…

Я — слишком цветной, ну, а ты — слишком белая…
Я — слишком порывистый, ты же — несмелая…
Боишься испачкаться яркими красками,
Безумством моим и горячими ласками…

К чему эта логика?.. эта сверх-взвешенность?
Зачем говоришь, что нас лучше не смешивать?
Ведь я в тебя целюсь так хрипло и трепетно,
Хочу подстрелить-приручить-сделать преданной,

Хочу заразить тебя страстью и нежностью,
А может быть даже — семьёю и верностью…
Я рвусь поделиться с тобою дыханием,
Одним-на-двоих-без-обманов сознанием…
… показать весь текст …

Любовь — мой бинт, прилипший к ране,
Он врос мне в тело, он болит,
Он побывал в чужой отраве,
И рана ноет и кровит…
Как оторвать его, не знаю…
Он пропитался гноем лжи…
А врач сказал, что помогает
Лишь ампутация души…

***

Мой мир рождён не с той ноги,
Не с тем отцом, не в том роддоме…
И жизнь моя подобна коме —
Ни тьмы, ни проблеска, ни зги*…

Ах, да… забыл я про стихи,
Что костью встали в чьём-то горле…

***

А Бог волнуется за мой убогий разум.
Того гляди — прибьёт меня во сне.
… показать весь текст …

По-прежнему не хочется стареть
И сны свои лишать волшебных красок.
Седеющая жизни круговерть
Не длится бесконечно. Веру в сказки,
Утратив, не вернёшь уже назад.
И с болью назовёшься реалистом.
Весенние цветы и летний сад
Становятся осенними. Как быстро
Отсчитывают стрелки на часах
Оставшийся лимит ударов пульса.
За пылью, что осела в волосах
Покажется всё серым. И взметнуться
Куда-то высоко желанья нет,
Потеряны амбиции ребёнка.
… показать весь текст …

Неуклюжие улицы прячут простуженный нос
Под обрывки осенних, никем не прочитанных писем.
И чихающий город замёрзшими пальцами стиснул
Даль своих горизонтов.
Мой зонтик
Прохладой сырою насквозь
Пропитался. И лёгкие душит туман,
Не оставив в них места для запаха мятного чая.
Режет вены ноябрь и продрогшей дворнягой встречает
Апокалипсис года…
Погода
Свою философию ран
Прячет в тучах… в ненастье ста тысяч заноз…
Как художник слепой, я лишён ощущения красок…
… показать весь текст …