Поэзия — не поза и не роль.
Коль жизнь под солнцем —
вечное сраженье, —
стихи — моя реакция на боль,
моя самозащита и отмщенье!

Я в Москве. Собираю окурки.
(Нету денег на свой табачок)…
Вот окурок Твардовского Шурки,
Паустовского тёплый бычок…

Вот окурок, изжёванный нервно, —
налицо — сексуальный режим…
Здесь была Ахмадулина Стерва
с мужиком (без сомненья, чужим).

Евтушенко раскуривал «Лайку», —
мол, бедняк, — но Сибирь за душой!..
Виктор Боков терзал балалайку
и слюнявил «Казбек» с анашой.
… показать весь текст …

Я не поэт. Стихи — святое дело.
В них так воздушно, нежно и светло…
Мне ж дай предмет, чтоб тронул — и запело,
или хотя бы пальцы обожгло.

За чинами, за звёздами в пекло
мы потащимся пьяной гурьбой…
А любовь — эта горсточка пепла —
навсегда остаётся с тобой.

Я читал: голубая тоска, —
и не верил: такой не бывает…
Но сейчас — на вершок от виска —
небеса, как доска гробовая…

Всё приветы вчерашнего дня,
всё лавсан, а с изнанки — холстина…
Электронной машине родня
отошедшая в прах гильотина.

Береженого — бог бережет!
И всю жизнь берегись, береженый…
Прозевал — изотрет в порошок:
нынче бог милосердья лишенный.
… показать весь текст …

В этот день я не знаю ни границ, ни оков,
даже Смерти кричу: «Эй, мадам, будь здорова!..»
В этот день мне плевать на когорту врагов —
от швейцара Никиты до министра Петрова.

Не медведь, не змея, не енот, не лиса, —
я такой Человек, что найдете ли кроме-то!
Режу правду в глаза, крою матом туза,
не пугаюсь часов и коварных барометров.

В этот день я бросаю любые дела.
Пусть отделы зарплат от убытков повесятся!
…Это день 32 числа
любого текущего месяца.