Есть что-то манящее в клубах тумана,
Что тихо плывёт над вечной рекой,
Как будто волшебник и мастер обмана
Спрятал в нём тайну за белой стеной.
И мы, словно ёжики в этом тумане,
Бродим вслепую, всё ищем ответ,
Ищем упорно и искать не устанем,
То, что в тумане возможно и нет.
А мглы пелена всё плотнее клубится,
И в одиночестве нам всё трудней,
И нам бы сдружиться, а лучше влюбиться,
Но стёрты туманом лица ежей.
А счастье за дымкой, что в лужах осколки,
Их не увидишь случайно на дне.
И только иголки по-прежнему колки,
Колемся ими нещадно во мгле.
И вот с буерака, уставши от боли,
Уставши от мрака и слепоты,
С последней надеждой найти лучшей доли,
Мы кубарем вниз, во власть пустоты…
…
Река, подхватив, тихо вдаль нас уносит,
Прочь от иллюзий, обманутых грёз,
Где время залечит нам раны, и спросит:
Ну разве всё это стоило слёз?