Она любила жизнь и пахла вишней,
И чёрное она любила с красным.
Она не знала скромности излишней.
Была собой, считая мир прекрасным.
Её могли любить и ненавидеть.
За что? Да, просто так, за вдохновенье.
Точили стрелы, крепче чтоб обидеть,
Из слёз её готовя угощенье.
Она ныряла в жизнь: порой беспечно,
Порою до смешного осторожно.
Опасно быть собою бесконечно,
Но… для неё иначе невозможно.
Она любила жизнь, его и лето,
И по субботам ужинать в постели.
Шептали: «Видно, розового цвета
Её очки!» Понять бы не сумели,
Что быть собой — пронзительно и жарко.
Но фальшь на ней была бы просто лишней.
Дружила с красным, потому что ярко.
Она любила жизнь и пахла вишней…