Вечер весенний.
Дождь моросит без конца.
Горечи полон
крик промокшей горной вороны,
Направляющейся к ночлегу!..

Я всегда обажала дождь,
С его ветром и хмурыми днями.
Кто-то, может, меня не поймет,
Видя в нем только горечь с слезами.

Он печален, как глаз изумруды,
Что на вас через фото глядят.
В нем зонты, сонливость, простуды,
В лужах тихо мечты дребезжат.

Мне покой под его простором,
Мне уют за горячим чаем.
На окно слезливое взором-
Дождь меня в тиши понимает.
… показать весь текст …

Иногда бывает так слякотно на душе, что даже сам с собой разговаривать не хочешь…

Все вот хнычут «дожди, дожди…», а у нас не дождИ, у нас — ДождЬ! Один штуК!!! Но, зараза, не прекращающийся!

Иногда живёшь себе, живёшь… Ничего особенного. И тут — под дождь попал. Проливной. Вымок до нитки. До трусов. Бредёшь босиком (иное просто неразумно) по несущемуся потоку, с лёгким головокружением глядя под ноги, и смутно ощущаешь, что что-то изменилось. А добравшись до дома, выкрутив всё снятое с себя и приняв тёплый душ, за чашкой кофе осознаешь — вот оно, счастье…

Если видите, что идёт мелкий-премелкий, моросяще-грибной дождик, знайте, что это Дождь с Дождихой своего Дождёнка погулять отпустили.