…По краешку лета иду босиком, 
Оставлю печали свои на потом, 
Когда потемнеет и встанет река. 
Но это позднее, потом, а пока… 
Я августа каждую милость ловлю. 
Гремит? Я в ответ ему:" Милый, люблю!"
Дождём постучит, помешает мне спать? 
— Не медля минуты бегу открывать. 
Уже утомленная нежность лучей, 
Созревшая спелость и бархат ночей, 
Полет звездопадов, роса сединой… 
Ах, август! Ты словно напиток хмельной. 
Еще поднимаюсь с тобой до небес, 
Иду, как на радость, и к водам, и в лес. 
Но дней мимолетность пугает опять… 
Сентябрь, ты не мог бы чуть — чуть опоздать?