Июль …
Изумрудное поле. Ромашек глаза.
Мельканье стрекоз, вышивающих яркое лето …
Сгустившийся воздух … Жара …
Неизбежна гроза. Раскаты далекого грома
за речкою где — то …
Июль …
Ощущенье свободы — вся жизнь впереди …
И солнечный зайчик в ладони …
Мгновения счастья …
И сердце, парящее бабочкой легкой в груди …
И мир необычно — чернично — пурпуровой масти …
Июль …
На губах поцелуй нежнейших ветров,
со вкусом забытого детства, аниса, корицы …
Безбрежная мягкость густых разнотравных ковров.
Наивных ромашек распахнутых настежь ресницы …
. .. .. .. .. .. .. .. на макушке лета
мы сидим вдвоём, безделью рады,
пьём нектар из солнечного света,
гроз душистых, ароматных радуг…
Где-то там пульсирует планета,
мается от смерчей, войн, цунами,
а безбожник-мир по ней победно
шествует, душа её грехами,
давит, подлый, как на шее камень!