Все музы — женщины. Увы, 
И, как все женщины, капризны — 
То льнут и любят больше жизни, 
То переходят вдруг на «вы», 
А то и вовсе улетят 
В деревню — в спецкомандировку — 
Сажать лучок, полоть морковку, 
Коров доить, кормить цыплят… 
Давно уже как крест ношу, 
Что Муза мне и глаз не кажет. 
Она в деревне с кем-то пляшет, 
А я тут в городе пишу…