Чувства никогда не умирают своей смертью. Всегда есть тот, к

Чувства никогда не умирают своей смертью. Всегда есть тот, кто их убивает…

Когда уходят в вечность дорогие люди, хочется захлопнуть дверь…
Перед ними… Чтобы не уходили…

Как пережить душевную боль… боль о которой невозможно писать и говорить… и даже через время думаешь она вроде бы проходит… но нет она всегда сидит там далеко внутри… и когда слёзы… очень горькие слёзы каждый раз тебе о ней как будто шепчут…

Раньше читала в жемчужинах, как пишут о том, как умер любимый, свои истории… Плакала, сочувствовала, жалела, боялась за своего. Но всё равно в глубине души было чувство, что с нами такого не случится, что это не про нас, не в этой жизни. А тут раз, и случилось! Причем так быстро и так больно. Рак крови. И всё перевернулось. А ведь жили вместе, в планах была свадьба, дети, вся жизнь, как казалось, под контролем.
Какие там планы… какой контроль, если никто не знает, будет ли он жив завтра.
Ему там хорошо, я знаю. Это единственное, что спасает в этой ситуации. Думать о нем, представлять, что он счастлив.
И жить дальше…

Ты — моя болезнь! И я готова принять смерть от тебя, но вылечиться не соглашусь ни за что!

Надоели эти мысли,
Умереть бы Глядя в небо
в поле чистом.