Оттуда не приедут, не напишут,
Но биться буду о любой заклад,
Что мёртвые и чувствуют, и слышат,
О чём про них живые говорят.
Они следят за нами и оттуда:
Из антимира, из небытия.
И, как ни странно это, почему-то
Спиной их взгляды ощущаю я.
Они меня — живого — заклинают
Простить того, кого нельзя прощать,
К добру и милосердию взывают —
И я обязан это выполнять.
Они всё видят, вроде бы, незрячи,
К ответу совесть требуя мою.
И я сдаюсь, я не могу иначе —
Прощаю, уступаю, отдаю…
Погост в дождях. И птицы улетают,
И сумерки, но две свечи горят.
Не думайте, что мёртвые не знают,
О чём про них живые говорят.