"Он всегда, всегда в моих мыслях: не как радость и не как никто, за кого я радуюсь больше, чем за саму себя, — а как всё моё существо".
Эмили Бронте, "Грозовой перевал"
По вересковой пустоши обид,
по маковым полям пустых иллюзий
бежала я в свой выдуманный мир,
стихи и сказки заплетая в узел.
Мечтала о взаимности в любви,
вплетала в строки кружевную нежность.
Бывало, от зари и до зари
мечтала — так светло и безмятежно.
Но встретившись с любовью наяву,
теряю голос и ломаю перья.
Не знаю, как её переживу
и выживу как без неё теперь я.
Ни вересковой пустоши, ни снов,
ни маковых полей не хватит, чтобы
сбежать от этой силы. И без слов
смотрю в окошко, спрятавшись за шторой.
Болею молча дикой тишиной,
отсутствием взаимного ответа.
Густую боль не выразишь строкой,
не спрячешься нигде на свете этом.
Конечно же, пройдёт. Переболит.
Перемолчится, выльется слезами.
Вот только сердце всё же сохранит
и эту нежность твоего касания,
и все мечты, и маков цвет щеки,
когда случайно вырвется наружу
всё то, что так старался спрятать ты
в своей душе. А прятать разве нужно?
Да, знаю: неуместно… Ни к чему…
Твой путь ведёт теперь в другие двери.
А я опять по вереску иду.
И больше ни во что уже не верю.