Я песенку пишу, — не надо лишних слов,
как холст ее я тку в стараньи.
Из радостей, обид, из старых-старых снов,
надежд моих и разочарований.
Пусть песенка моя, как старый балаган,
цветаста и немножечко нелепа.
Стучит в моей груди, как верный барабан,
судьбы ударом, песней недопетой.
Я обмакну перо в чернильницу обид,
чтоб мы друг друга меньше обижали.
За злую память Бог пускай меня простит,
простит, чтоб мы друг друга не прощали.
Но кто-нибудь прочтет, скривив в усмешке рот:
мол, разве нету красок, кроме черных?
И я, вздохнув, возьмусь писать наоборот,
на листьях белоснежных и покорных.
…
Бог дал мне третий путь — писать, как вижу мир,
без приукрас писать, без озлобленья,
чтоб не погас огонь нетленных двух светил —
двух звезд моих — Надежды и Сомненья.
Пусть лаврами иных от Правды увело,
других осталось все не так уж мало.
Молю, чтоб боль души не сделать ремеслом,
чтоб наше Слово в музыке звучало.