Есть люди, как будто открытые книги,
С душой нараспашку любому недугу:
Ты плачешь — они появляются мигом,
Упал — подставляют не ногу, а руку,
Скрутила печаль — утешают сердечно,
Разбиты коленки — так рядом с зелёнкой.
С такими не страшно ни в реку, ни в вечность.
Такие, с Душой, а не просто с душонкой.
Есть люди-«вулканы» — с глубокой натурой,
И дна не видать, будто смотришь в колодец.
Такие годами молчат, брови хмурят
И часто клянут ни за что безысходность.
Но если взорвутся накопленной болью,
Сжигают людей, города, даже страны.
А после безвольно, с немою мольбою
«Уснут» до поры люди-горе-вулканы.
Есть люди, как солнце, что греют лучами
Любого, кто просто окажется рядом.
Словами, руками, молчаньем, делами,
Улыбкой и тёплым, безоблачным взглядом.
Есть люди «дожди», проливаясь слезами,
То землю питают, то рушат плотины.
Пугая чернеющими небесами,
В минуту затишья готовые хлынуть.
Есть люди-«рассветы» и люди-«закаты»,
Родные, как дом, а есть люди-пустышки.
Есть точки начала и есть не возврата.
Есть Люди. А есть, увы, просто людишки.
