Доктор сказала с опаской: «У вас нет пульса».
Я отвечал ей: «Вы правы, он бьётся в стоках».
Доктор просила: «Пожалуйста, не сутулься».
Я же резонно заметил, что сдавлен в блоках,
В серых кварталах под прессом небесной тверди,
Где мне давно бы пора перейти на сурдо,
Не облачая в амбиции опер Верди
Эти стихи, что склоняют мораль к абсурду.
Доктор, мне страшно. Вы слышите? Я не слышу
Собственный голос, ослабленный и болезный.
Чувствую только, как дрожь заполняет ниши,
Будто бы ток проскочил по губам железным.
Сразу, как только касаюсь пера в припадке, —
Импульс по венам и гулкий удар в затылок.
Всё очень просто: стихи мои, что припарки
Мертвому телу, ведь слово во мне застыло.
Доктор, вино в моём кубке — не кровь Христова,
Это отрава, в ней истины кот наплакал.
Мне говорят, что во мне ничего святого,
Не замечая, что сердце моё в заплатах.
Камень в груди, отбивающий такт конвульсий,
Стал метрономом, что рёбра молотит в кашу.
Мой милый доктор, мне вовсе не нужно пульса,
Если однажды ему не сравняться
С вашим.
(22.11.2017)