Праздник удался. Накануне мы с друзьями отмечали в кафешке день рожденье одного из них. Отмечали бурно, весело, с огоньком. Мужской коллектив, разбавленный малознакомыми девахами, коньяк рекой, ненавязчивая музыка, что еще нужно, что бы достойно справить начало четвертого десятка? И мы справили.
Утро было такое, что казалось, будто я накануне пережил атомную бомбардировку. Во рту шестнадцать котов глумливо справляли свои малые и не очень нужды, в голове, на одной низкой ноте плыл далекий, пароходный гудок, ливер дрожал так, что каждое движение вызывало могучую тошноту и желание пообещать себе больше не пить.
Странное дело, вот по молодости, на утро после гулянки, ощущался только легкий дискомфорт в организме и все. И мне казалось, что так будет всегда. Но Создатель был иного мнения и, перевалив за сороковник, я начал трепетно ощущать каждую выпитую накануне, лишнюю рюмку.
Поэтому, собрав воедино раскиданные по кровати свои руки-ноги, я не совсем уверенной походкой поплелся к холодильнику. Холодненькое пиво потекло живой водой, в голове резко наладилось и ливер, сказав спасибо, затих. Потом душ, зубы, бритва и вот он я, весь такой обновленный, правда с перегаром и уже под легким шофе, выхожу в комнату и любуюсь урбанистическим пейзажем в немытое окно. Скоро я допью бутылочку пива, оденусь и пойду еще за пивком и рыбкой. Рыбку я предпочитаю либо корюшку копченую, либо сига северного, опять же копченого. А в пиве я не большой специалист, мне просто нравиться его легкая горечь и пощипывание языка после глотка освежающего. Поэтому я ориентируюсь на ценник и беру всегда самое дорогое, название которого и не всегда могу прочитать. Исключение составляет свежее, нефильтрованное, поэтому при наличии последнего, беру его.
И так размечтался, что услышав дверной звонок, понял, звонят уже давно, просто очень трудно пробиться ко мне в мозг если я о чем-то мечтаю.
Я не спеша допивал пиво и тешил себя надеждой, что утренние посетители, не дождавшись меня, уйдут. Я никого сейчас не ждал, а открывать разнообразным свидетелям ёговым или продавцам всякой фигни, желание не было. Я бы вообще не подошел к двери, но в каждом из нас сидит маленький, любопытный червячок. Вот именно он и потянул меня открыть дверь, нашептывая, что там может и не обязательно пакость таиться, а может быть вполне, что-нибудь приятное.
Настроение после пива было благодушное и я, щелкнув замком, приоткрыл дверь. На пороге стояла бабка и тянула руку к кнопке звонка. «Блин, настырная какая» глядя на нее мелькнуло в голове. Бабка увидев, что дверь открылась, подняла на меня глаза и стянула с головы засаленный, цветастый платок. Под платком оказалась вполне густистая шевелюра, а приглядевшись я понял, что «бабке» лет примерно как и мне, если не меньше. Но одежда старила ее лет, наверное, на двадцать. Какая то болоньевая куртка, типа которой я носил в молодости, под ней растянутая кофта, этот грязный платок на голове… В общем минус лет двадцать-тридцать.
Ну, точно, зрители ёговные! «Спасибо, не интересуюсь!» — выплюнул я в коридор и хотел закрыть дверь, но что-то в этой тетке-бабке было не то. Пока я формировал в голове тугую, утреннюю мысль, тетка открыла рот сверкнув на удивление ровными и белыми зубами — «Вам картошка или лучок нужны? Тамбовские, со своего огорода?»
Ааа, вон оно что. Овощи. У нас регулярно ходят по подъездам и продают мешками картоху, лук, морковку. Все говорят, что со своих огородов, а там кто их знает. Но я покупаю, ибо привык дома держать запас продуктов.
— Картошку… Можно. Только как ты ее одна то попрешь ко мне на этаж? — усомнился я в теткиной подъемной силе.
— Та у меня мужик там внизу с машиной! Он мигом внесет, тока скажи, чо нести та?
— Так картошки мешок, да лучка, где мешок поменьше, — А сам думаю располовиню, часть себе, часть матушке на дачу отвезу.
— Я мигом! — Тетка взмахнула подолом и лихо крутанувшись на стоптанном каблуке, устремилась к лифту.
Закрыв за ней дверь и выйдя на балкон я опустил взгляд на площадку перед домом. Две иномарки и ржавая «Газель», тут не нужно быть провидцем, что бы понять, откуда понесут мою картошку. И точно, на крыльце показалась моя тетка, что-то крикнула в открытое окно, открылась дверь, и на асфальт выпрыгнул мужик. Кепка, давно не стираная роба, штаны, вроде как брезентовые, темно-зеленого цвета и кирзачи. О, это была просто классика деревни! Почти такими, в кепке и кирзачах всегда рисуют колхозников.
Видимо мужик спросил, какой этаж и, услышав ответ, задрал голову вверх, прикинуть объем работы.
Я посмотрел на его обветренное и порезанное морщинами лицо и вспомнил…
… Девяностые, как их сейчас называют «лихие». Я тогда учился в институте, учился надо признаться так, посредственно. Страна бурлит, конкретные пацаны разъезжают по стрелкам на BMW и Чероки, носят малиновые пиджаки поверх спортивных костюмов… Какая тут, нафиг, учеба?!
И что меня понесло тогда, поздно вечером, в этот переулок почти в центре Москвы, за давностью лет и не вспомню. Но помню, что те самые «пацаны в малиновом» уже шустро прыгали в машины и собирались быстренько уехать. Да и немудрено, ибо невдалеке валялось два тела около Мерседеса. В общем классическая «стрелка», вот только я стал в ней незапланированным зрителем. Коротко визгнули тормоза и из Чероки появился «малиновый». Все как положено, бритый кочан, в руке ствол. Мне бы рвануть куда нибудь в сторону, успел бы. Ноги напряглись, но мозг почему-то все не давал им команду на старт. Браток, как-то по киношному вскинул ствол держа его горизонтально и я понял, что уделаюсь еще до того, как он выстрелит. В голове пронеслись кадры хроники, которая почти ежедневно сопровождала новости в то время. И я герой той хроники. И вон те два мужика еще.
— Стоять! Ствол на землю, сука! — откуда то из темноты раздался крик.
Браток шустро развернулся на голос и выстрелил в темноту. И тут понеслось! Я прижавшись к стене наблюдал, как не выходя из машины бандюки лупят со стволов куда то в темень, где росло толстенное дерево, а оттуда в ответ им тоже кто-то палил не жалея патронов. Помню, я еще подумал, что звук то у выстрелов странный, не такой как в фильмах. То, что меня не зацепило… Наверное это было везение, которое, как всем известно, сопутствует дуракам.
Бандюк, который до этого картинно целил в меня, упал молча. Опять же совсем не так, как показывают в фильмах. Остальные, особо не заморачиваясь его состоянием, рванули из двора и через секунду исчезли из поля зрения.
То, что я еще не обделался, говорило не о моем сильном характере, а, скорее, о крепких, задних мышцах. На земле постанывал браток, у стены подергивался от пережитого я, а из-за дерева появился ОН. Он оказался ментом обыкновенным, возрастом, ну может чуть старше меня. Молодой совсем. Осторожно подойдя к братку, не сильно пнув его носком ботинка, убедился, что тот уже неопасен и посмотрел на меня. Равнодушно так посмотрел. Как на то дерево, за которым он прятался.
… Потом приехали мигалки, потом был блиц-опрос на месте, потом я давал показания в отделении, а мой спаситель, сидя за соседним с дознавателем столиком, только кивал головой, подтверждая, что я не вру. Рядом с ним сидела молоденькая девочка, как я понял практикантка, и трогательно заправляя волосы за розовое ушко, писала протокол опроса.
От нее я и узнал, что это Олег Артурович Серебряков, возраста и правда, чуть старше меня, шел домой (Или из дома? Не помню), а тут «малиновые» и дятел-свидетель — потенциальный труп.
А еще я узнал, что это у него не первые стрельбы, что он регулярно занимается подобными «братками», потому, что заканчивал, что-то там такое «специальное». Не спецназ, конечно, но где-то рядом
Уходя я коротко кивнул, сказал спасибо и покинул отделение. Потом, только дома, когда отошел от шока понял, что паренек меня конкретно спас и, что надо было поблагодарить его как-то по другому… Более душевно, что ли, или помочь чем… И если бы не он, то и я бы был очередным заключением в акте вскрытия.
А теперь он резко постаревший… Хотя нет, «постаревший», это не про него. Помеченный жизнью, наверное, вот так будет правильно. А теперь он смотрел на окна и прикидывал как сподручней занести мне мешок. И эта тетка… Немудрено, что я ее не узнал. Студентка-практикантка, писавшая протокол. Я на нее почти и не смотрел, удивляюсь, как сейчас то узнал.
… Звонок, на пороге они, студентка и Серебряков. Олег. Артурович.
— Вот сюда ставьте, — я указал на место в углу прихожей. Олег аккуратно пройдя по чистому полу приземлил мешок и, сняв кепку вытер пот. Медленно отсчитывая купюры я тянул время. Чувствуя неправильность ситуации я не мог придумать, что делать дальше.
— Тебя как зовут? — я обратился к Олегу.
— Олег я — доброжелательно представился Серебряков Олег. А это Таня, супруга моя. Таня улыбнулась и знакомым жестом заправился волосы за ушко.
— Ну и как там, на деревне нынче? Как и раньше? Поднимается с колен? А то в девяностые все развалили… — Я специально сказал про те времена в надежде на откровенность. И оказался прав.
— Да какое поднимается! — Олег хотел по привычке сплюнуть, но вспомнив, что он в квартире только сглотнул слюну дернув кадыком. Ты что думаешь, я картошку, что ли всю жизнь выращивал? Хотя, если подумать, то, наверное да. Когда меня турнули из милиции (да, мент я бывший! Что, не похож?) хотели еще срок припаять за бандита, которого я подстрелил, да как-то все обошлось. Сорвался я тогда в Тамбов, у меня там домик от родителей остался, да. А Танюшка вообще все бросила и со мной увязалась. Так вот потихоньку-полегоньку и вытянули, детишками обзавелись, «Газель» вон, в кредит взяли пару лет назад…
Если я поначалу хотел спросить у своего спасителя за жизнь его, хорошо ли, плохо ли живет, то после этого — «Газель в кредит» понял, что спрашивать не надо. Бывший мент, не трус, не вор, сейчас выращивает картошку и продает ее по подъездам. И кроме того этот мент спас мне жизнь. Мою молодую и глупую жизнь. Для того, что бы я сейчас жил почти ни в чем себе не отказывая, а он, что бы брал себе «Газель» в кредит и радовался.
«Денег дать? А если не возьмёт?» — вертелось в голове, «Сказать, что для детей? Может и послать. Может, конечно и взять, но с таким характером скорее всего пошлет. О!»
— Слышь, Олег, у тебя вообще, много картошки бывает ежегодно? — удивил я вопросом.
— Так это… Несколько КАМАЗов, смотря какой год. Можно и больше, но нужен тракторишко маленький, да еще кой чего по хозяйству. Трактор я уже присмотрел, правда не новый, но еще крепенький. И коровничек можно было завести, и свинарничек. А денег нет и кредит больше не дают.
— А лук?
— Да тоже от года зависит. Но оптом тут у вас не продашь, перекупы не дадут.
— А вот по этой цене оптом отдашь? — я кивнул на мешок.
— Так это… Оптом то дешевле будет. А сколько надо?
— Погоди, Олег Артурович, я сейчас.
Метнувшись в комнату я достал свое портмоне. Пухлое и тугое портмоне. В понедельник я собрался покупать машину, поэтому три лимона рублей сейчас распирали его кожаные бока.
«Машину… Новую… Старая, у тебя, блять, износилась… Крузак двухлетний… Да хер бы ты сейчас менял машины как перчатки, если бы не тот колхозник стоящий в прихожей» — злобно бормотал я вытряхивая на кровать купюры. Да я был зол. На себя. Не знаю за что, но злоба клокотала внутри так, как ни разу со мной не было. И вроде бы не за что злиться на себя, а поди ж ты. Злюсь и еще как. Люто злюсь. До скрежета в зубах. До ломоты в висках.
— Слышь, Олег, — Я вернулся в прихожку где тихонько перешептывались Серебряковы — Мне на потом надо будет овощей сколько там. Вот деньги, три лимона, я потом позвоню, скажу сколько и чего надо. И да — под меня не подстраивайся. Позвоню, отгрузишь, не позвоню, продавай как сам решишь.
Подрагивая пальцами на пачке денег Олег смотрел на меня и молчал. Татьяна, прикрыв ладошкой рот, смотрела на пачку и прижималась к мужу.
— Да не обману, не боись! — я дружески, осторожно хлопнул его по плечу — Значит договорились? Звоню — грузишь, не звоню — сам продаешь. Да?
— Так много же денег для картошки то? — осторожно произнес Олег
— Много не мало. Ты давай, заводи коровники, свинарники, а я у тебя потом со скидкой потом немного покупать буду. В общем договорились, звоню — грузишь, не звоню — сам продаешь. Да? — повторил я. Я как мог играл роль жирного коммерсанта.
— Договорились! — Олег протянул мне руку и уверенно пожал мою худосочную ладонь.
Хлопнула закрывающаяся за гостями дверь и я задумчиво побрёл на балкон. На площадке перед домом бордо затарахтела «Газель» и покатила в свою Тамбовщину, увозя в себе практикантку Таню и Олега Артуровича, того, благодаря кому я до сих пор жив и по выходным пьян.
В «Газели» сидел задумчивый тамбовец Серебряков, смотрел на дорогу и вспоминал, когда же он мне сказал свое отчество, что я назвал его полным именем.
А в квартире, в городе Москве, стоял на балконе человек, смотрел на урбанистический пейзаж и думал, что никогда он не позвонит Олегу. Артуровичу. Серебрякову. Потому, что и не собирался этого делать.
PS. Это было несколько лет назад. И вот дела забросили меня как-то в Тамбов. Там я зашел в магазин и, оглядывая прилавки, чуть не заплакал от радости. Это было действительно чувство радости, огромной и безграничной. И трудно понять, почему уже не молодой мужик, смотрит на холодильник и светится счастьем. А за стеклом, аккуратными штабелями лежат пачки пельменей и с картинок их упаковок на мужика смотрит нарисованная в мульт стиле, но вполне узнаваемая Танюшка, держа в руках поднос с дымящимися пельменями. Над Танюшкой надпись полукругом «Пельмени Серебряные», а внизу — «производитель ООО Серебряков». И, судя по тому, что у каждого второго стоящего в очереди, в тележке лежали пельмени, дела у Олежки идут хорошо.