Когда любовь умирает, когда она рассыпается слезами на сером асфальте непонимания, — ангелы плачут в сером шатре неба. Зима засыпает твоё окно снегом и помогает тебе рисовать чёрно-белые картинки некогда прекрасных дней. Кутаясь в аромат кофе с корицей, смахивая осколки слёз с бледных щёк, ты ворошишь эти воспоминания, пытаешься их разукрасить и оживить. А они с каждым прожитым тобой мгновением утопают в липкой пыли, желтеют, как старинные фотографии, и наконец, стираются, — и не воскресить, — не осветлить, — не вернуть…
Как же так вышло? Как смогли вы не совпасть? Ведь такие идеальные, такие безумно-счастливые вместе, невозможно-тоскливые в одиночку.
И как быть, когда уже никак не хочется быть? Когда ты любишь, а тебя уже нет, когда ты ещё надеешься, но уже не веришь в чудеса, умираешь от любви, но не кричишь только потому, что не знаешь, что кричать, — куда кричать…
А он пойдёт по ленте грядущих дней с распахнутой душой. Ты останешься в ней исписанной страницей, не первой и не последней. Он, всегда такой счастливый, обаятельный, с жизнью на «ты». В его судьбу будет стучаться множество душ.
Он пооткрывает все двери и сломает для них замки, как когда-то для тебя.
Потому что отныне его сердце свободно, и он ищет ту, с которой поделится этой свободой. Он её найдёт. Обязательно…
Когда любовь умирает, раня тебя осколками воспоминаний, открой все двери своей души, у тебя нет другого выбора, у тебя есть шанс, — …всегда… ©