Всё, что не сбудется, пишут нам Вилы,
камни на Речке слегка поцарапав.
Там берега безнадёжно унылы,
там одиночество — сереньким крапом.
Речка — то глубже, то в бродах, то плесами
жизненный ялик на стрежень запустит.
Годы, чуть ближе к потрепанной осени,
тонут в нечаянно найденной грусти.
И не плывётся течением слаженным:
то поперек вдруг собьёт, то — на берег.
Жадность желаний — безмерная скважина,
было б ещё к нам пространство добрее…
Время — прошаркает мимо безжалостно,
стыло присядет, и, словно излишество,
труд твой сотрет до безжизненной малости.
Дальше всё заново — Вилами пишется.