«О, где ты, утро завтрашнего дня? Седой старик и юноша влюбленный, В душе и радость, и печаль храня, — Все ждут твоей улыбки благосклонной. Но всякий раз, неотвратим, как тень, Сегодняшний тебя встречает день.»

Утром цветы живут —
Но умирают в ночь.
Все, что творится тут, —
Завтра уходит прочь.
Молния блещет так —
Вспышка — и снова мрак.

Люблю я жизнь такой, какая мне досталась,
С печалью, с радостью. Её не изменить.
Ведь за плечами очень многое осталось,
Что научило каждым годом дорожить.

Самый жестокий автор нашей пьесы под названием «Жизнь» — это сама ЖИЗНЬ…
Она и автор, режиссёр, сама и сценарист, и роли распределяет, как она захочет. Вторичных дублей сыграть нам не даёт, а при неудаче … сама в лицо хохочет.

Я не хочу быть гением, мне хватает тех проблем, с которыми я сталкиваюсь, пытаясь быть просто человеком.

Молодые жизнь совсем не берегут,
Подумаешь не так, еще всё успеют.
Лишь к старости они потом поймут,
Жизнь мала, но ничего сделать не сумеешь.