Пальчики, тонкие, как лапки паучьи,
Гриф ласкают, прижимают струны.
Нельзя и представить, что может быть лучше —
Быть музыкантшей, и такой юной.
У девочки эмоций — море без края,
Счастье кажется уже так близко.
Ведь она в любимом оркестре играет,
Пусть пока даже и не солистка.
Все вокруг ярко, как в глянцевом журнале.
Время летит совсем не как раньше.
Девочке хочется, чтобы все-все знали,
Как красив и нежен барабанщик!
Сколько скрытой страсти в каждом пиццикато!
Взмах смычка — апофеоз порока.
Девочка звучит. Она не виновата,
Что не ведает, как жизнь жестока.
Самая милая из юных скрипачек,
Как сказать тебе, что путь твой труден,
Что судьба может повернуться иначе
В деловой обыденности буден?
Дети, деньги, дом — жизнь покажется пресной.
Страсть почти всегда в конце — измена.
Быт, как долгая история болезни,
Может для тебя стать авансценой.
Может. Но, в партере сидя, ощущая
Звуков мощь, что ты считаешь раем,
В экзальтации своей дойдя до края,
Мы о серых буднях забываем.
Жаждем, чтобы звуки, нас лаская твердо,
В душах боль хотя б на время стерли,
Чтобы, утонув в гармонии аккордов,
Плач наш застревал, как финка, в горле.
До свиданья, девочка. Пусть нежно бьется
Жилка на твоей невинной шее.
Нам же долгий путь по кругу остается.
Мы придем, когда ты повзрослеешь