Не везёт мне как поэту, нет в стихах расцвета. 
Сорок лет в мозгах зима, ну когда же лето? 
Пожалей меня судьба, закатай в удачу. 
Сорок лет в поту цыганском, я строчу и хначу. 
Я подпрыгивал на месте, и махал руками. 
Чтобы рифму потдержать, кое-как стихами. 
В первый раз прочёл стихи сам себе в подвале, 
После этого цыгане воровать не стали. 
Побежал к гадалка я диким плачем вою, 
Чтобы вспомнили стихи, а про что не помню. 
Меня с табора погнали лжывые гадалки, 
Поселился я в Москве у фонтан…