О солнце...
Тепло никак к нам не пробьётся…
И что же делать остаётся,
Кто скажет? Некому сказать.
И остаётся уповать,
Что солнце не лишилось трона
И золотистую корону
Не пожелает уступить,
Что нравится ему светить
И помнить о своём величии…
Беда — коль станет безразличным
Оно и к лести, и к хвале —
Замёрзнут все — сидеть во мгле
Не самое простое дело…
Вот и придумай — как умело