Мне не с кем поговорить,
Сгорает душа в тишине,
Лишь строчка стихов, как нить,
Из сердца на белом листе.
На рифмах бьётся — стучит,
Тихой думой слагая извне,
И порывом по жилам бежит,
Чернилами в новой строке.
Почему так больно внутри,
Когда пишет — пылает поэт,
Видно этот огонь зари,
Пережитый с годами сюжет.