Мне не с кем поговорить,
Сгорает душа в тишине,
Лишь строчка стихов, как нить,
Из сердца на белом листе.
На рифмах бьётся — стучит,
Тихой думой слагая извне,
И порывом по жилам бежит,
Чернилами в новой строке.
Почему так больно внутри,
Когда пишет — пылает поэт,
Видно этот огонь зари,
Пережитый с годами сюжет.
В безмолвии где-то стук,
Это стрелки старых часов,
Может скрипы рассохших фрамуг,
Или звуки стылых ветров.
Видно так угодно судьбе,
В тесных стенах, что стали глухи,
В одиночестве — остром шипе,
Пишет сердце — слагает стихи.
Денис Krestoff
